Freude ist eine Frage der Sichtweise.

Opa.

Und heute Abend gibt es zu Deinen Ehren Maultaschen. Die guten, gerollten. Die Brühe werde ich ordnungsgemäß schlürfen, und wenn sie ein bisschen zu salzig schmeckt, werden mir wohl ein paar Tränen hineingefallen sein. Der Rotwein ist geöffnet. Daneben wartet eine Zigarre. Ich werde sie rauchen und im Blumentopf ausdrücken. Wie Du. ♥

Jetzt ist es gut.

Für Dich.

… Wir haben Dir eine Orchidee gekauft, eine weiße, weil Du Orchideen immer so gerne um Dich hattest. Mit zwei prachtvoll blühenden Zweigen, einen davon für Meike und einen für mich. Wir werden sie morgen abschneiden und Dir mit ins Grab geben. Die Pflanze selber werden wir weiter pflegen. Es ist nun Deine. Sie bleibt [...]

Leib und Leben.

… Dein Hefezopf. Flachswickel. Himbeeren. Kirschen. Schokolade. Kleine Scheine für abgebrannte Enkelkinder. Der Rehbraten, von Opa geschossen, von Dir geschmort. Nie ohne Dosenbirnen und Preißelbeeren. Von den mitgeschmorten Karotten immer zwei bis fünf unpüriert gelassen, extra für mich. Die riesige Bettdecke, Überlänge und Überbreite: Mit 17 das seltsamste Geschenk, das ich je von Dir bekommen [...]

Lebt wohl.

Gedenkt meiner mit einem Lächeln. Behaltet mich in schönster Erinnerung. Und freut Euch über all die schönen Momente, die wir hatten. Wir sehen uns wieder.

Warten auf den Tod.

Und irgendwo in Stuttgart, in einem Krankenhaus, sitzt sie und wartet darauf, dass ihre Mutter stirbt. Die kleine Tochter im Arm, die gerade das Krabbeln und Brabbeln lernt. Die so gerne mit Omas Perücke spielt und die Einzige ist, die bei dem eingefallenen, zerfressenen Anblick nicht erschrickt. Weil sie Oma nicht anders kennt. Auch nie [...]

Tschüß, Omi.

Gestern war es also soweit. Endlich, muss ich eigentlich sagen, denn wir haben lange darauf gewartet, Du am allermeisten. Schwer, etwas zu entgegnen, wenn das Gegenüber nur noch sagt, dass es bitte endlich sterben will. Vor drei Wochen, als ich Dich das letzte Mal sah, hast Du gar nichts mehr gesagt. Stattdessen warst Du die [...]